— N’empêche : je n’irai pas.
Je sais bien que ses yeux acérés de détective me fouillent, et savent pourquoi. Savent que j’ai peur. C’est vrai, j’ai peur, je ne veux pas Le voir. Tout le monde est un peu amoureux de Lui : même Eva, qui est pourtant plus sensée qu’elle en a l’air, même Ashley qui travaille pour Lui, même vous. Je n’ai aucune envie de me morfondre aussi pour le Souverain des Rêves — ni pour qui que ce soit. Ce n’est pas mon truc. Et je n’irai pas.
Ashley n’insiste pas.
— Attendez-moi, alors, si vous le voulez bien. Pas dans la grotte, évidemment. Attendez dans mon bureau.
Et c’est là que je suis, que je marche de long en large. La pièce m’a déplu d’abord, trop désordonnée, des piles de livres instables, des feuilles entassées sur chaque surface, des tasses de thé mal vidées, des notes griffonnées d’une main illisible — c’est vraiment caricatural, même pour un rêve. Et puis je me suis approchée de la partie laboratoire, et je me suis sentie davantage dans mon élément. L’alambic était fonctionnel, ce qui est très rare ici. La plupart du temps, les rêves multiplient les serpentins, assortissent la verrerie pour ressembler à un tableau d’Escher plutôt que pour réaliser de vraies expériences. Mais pas ici.
Je me suis arrêtée devant le maromètre. Un maromètre moderne, pas un de ces bocaux où l’on faisait grimper des crapauds, comme si les crapauds avaient quoi que ce soit à voir avec la pression onirique. Celui-ci avait ce que j’attends d’un maromètre : un cadran et une aiguille. 500 décimars. Non : 600. Non… Et j’ai regardé avec un effroi muet l’aiguille hypnotique monter, monter encore.
1000. A mille décimars, les flocons de neige deviennent des oreillers de plumes qui vous étouffent bien doucettement, les guimauves bourdonnent comme des guêpes dans votre estomac, les corps des amants se couvrent de bubons.
Mais la hausse se poursuit.
2000. A deux-mille décimars des tentacules rampent sur les plages, les yeux de vos mamans se changent en boutons, et un peuple muet d’infâmes araignées vient tendre ses filets au fond de vos cerveaux.
L’aiguille oscille encore, par à-coups, inexorable.
2500. A deux-mille-cinq-cents décimars…
— La Horde vient, avec les Neuf Poulains, murmure Ashley dans mon dos, et je sursaute.
Ses yeux sont rivés comme les miens à l’aiguille du maromètre.
— Mais qu’est-ce qui peut causer une hausse de pression onirique aussi rapide ? réfléchit-iel. Qu’est-ce qui peut augmenter à ce point la masse relative des cauchemars ?
Mon cerveau cliquette en même temps que le sien : il est hors de question que je devienne son Watson.
Mais iel parle tout de même en premier :
— Vous avez dit que vous traquiez… le cauchemar de toute une ville ?
— Ouais. Voilà qui doit ajouter pas mal de décimars.
Et je sais ce que vous pensez, Ashley. Quelqu’un a voulu augmenter cette pression, et quoi de mieux pour cela que de faire cauchemarder une ville entière ? Ce qui veut dire que je traquais l’effet, et non la cause. Voilà pourquoi la piste était si confuse.
2600.
— Si la pression atteint trois mille ?
— Alors, la Jument Noire s’abattra sur nous, dévastant toute la Plaine des Rêves.
Bon. Et par “bon” j’entends non pas que c’est une issue souhaitable, bien sûr, mais que c’est presque réconfortant. Je ne suis pas la plus érudite des explorateurs des rêves, je ne suis certainement pas la plus diplomate, ni la plus puissante. Je ne cherche pas à comprendre le point de vue des monstres. Je ne tombe pas amoureuse de mon employeur. Et je ne couche pas avec les juments. Moi, je tue des cauchemars.
Allons-y.