Morphise Nightwalker sort un papier d’un tiroir et le déplie. Une carte, certainement. Bon sang, Professeur, nous avons eu cette conversation des dizaines de fois, je sais que c’est votre dada mais ça ne tient pas la route. On ne peut pas cartographier le Monde des Rêves. Enfin, vous le savez bien, vous nous avez même fait travailler dessus : les Saute-Rêves marchent à l’assonance onirique, à l’association d’idées. Comme une infinité de raccourcis qui partiraient dans toutes les directions et mèneraient partout. On ne peut pas placer ça sur une carte !
Mais je me tais, et elle déplie à nouveau sa carte. La déplie encore. Et encore. Elle est dessinée sur du papier de soie, cette carte ? Mais elle déplie et déplie, jusqu’à ce que la carte soit plus grande que le bureau. Alors elle la pose sur le sol et continue. La carte déborde du tapis, emplit toute la pièce, je sautille d’un pied sur l’autre pour ne pas l’abîmer mais j’ai sûrement tort de m’inquiéter. Ce n’est plus du papier, c’est un fluide sombre qui recouvre tout, dessine les contours et les reliefs, les crêtes couronnées de tourelles, les cimes des forêts dans le vent, c’est un pays d’ombre irrigué de chemins scintillants.
De l’Encre des Miroirs. Je n’en ai jamais vu en telles quantités. Je retire tout ce que j’ai pensé, Professeur, tout ce que j’ai dit pendant des années. Je reconnais… tout, la Lande des Pestilences, les Îles de la Chasse Sauvage, les Grottes Sans-Issue et là, l’Antre de la Première Meute ! Et des carrefours, il y a bien des carrefours, mais j’en vois plusieurs, tous ramassés dans la même zone, ils dessinent comme…
— Une Toile.
— Ma piste mènerait donc chez ces saletés d’Araignées ?
— Tu as tort, Sam, les Araignées des Rêves ne tissent pas que des cauchemars.
Auraient-elles tissé la toile de votre carte, peut-être ? Mais non, elle me désigne d’autres vallées, sur l’autre versant de la carte, que j’ignore, que j’ignorerai toujours. Je ne m’occupe que des Cauchemars.
Je vois bien les carrefours, mais lequel est le mien ? Et quelle voie dois-je prendre ?
— La tienne.
Je ne suis pas venue écouter du bullshit métaphysique, Professeur. Je croyais que vous n’aimiez pas Freud.
— Tu t’offusques, et ne regardes pas. Dans une toile…
Mais bien sûr : dans une toile, les fils mènent tous au même centre. Le chemin que je prendrai n’a aucune importance.
— Il en a une grande, à mon avis, c’est là que nos avis divergent. Mais en effet, quel que soit ton choix, tu arriveras jusqu’à ta proie.
Une pause. Puis elle demande :
— De qui traques-tu le cauchemar ?
Pas de qui, Professeur. De quoi.
